Иногда мне кажется, что отрывки текста живут собственной жизнью. Чем больше в них вкладываешь, тем живее они.
...Виски пронзает вспышка боли, и я падаю на пол, разбивая лоб об выщербленную плитку. Больно.
Какая боль больнее? Я задумываюсь, всё так же лёжа на полу и следя взглядом за красными разводами, протянувшимися от моей головы к стоку.
Начинает ныть всё тело, начиная с руки. Она вроде как подзажила, но до полного выздоровления ещё ой как далеко. Потом боль ползёт выше, к плечу, а от него растягивается на пол-спины и весь левый бок до поясницы. Там вспыхивает с новой силой и захватывает позвоночник до самой головы, перетекает в затылок и, довольно оскалившись, расползается по всему мозгу. Зрение начинает терять цвет, становится зыбким и чёрно-белым. Мне кажется, или крови стало больше? Сверху словно натягивают тонкий алый платок, и все оттенки приобретают красноватость.
Я не могу пошевелиться, от боли начинает подташнивать, но нет сил даже на спазм.
Угол обзора сужается. Сначала я перестаю видеть, откуда льётся вода. Потом в мерцающих тенях исчезают краны. В итоге остаётся только хвост кровавой дорожки и пятно стока...