Кажется, это был буро-зелёный цвет. Не защитная окраска, однотонная. И ткань куртки - жёсткая, но не грубая. И хорошо держащая тепло. Именно поэтому куртка была расстёгнута, и из-под неё была видна чёрная майка. Что странно - не футболка, не спортивная майка с открытыми лопатками, а такая, классическая.
На руках были чёрные кожаные перчатки без пальцев. Не байкерские - никакой защиты на ладони и костяшках.
Запах едва различим. Не человеческого тела, но и не духв или одеколона. Наверное, это был запах ткани, в которую она уткнулась носом. А может, и запах кожи - неуловимый, присущий каждому, но недоступный для восприятия человеком.
На ней был синий костюм, кажется, в стиле милитари - по крайней мере, у куртки, точно так же расстёгнутой, был высокий жёсткий воротник, который немного царапал шею.
Очень хотелось сжать руки, вцепиться в ткань его куртки и никуда не отпускать, но пальцы нерешительно подрагивали - а вдруг он поймёт всё правильно, отпустит, оттолкнёт и уйдёт?
Или, что куда страшней, вдруг, почувствовав шершавую ткань, заставив пальцы по-настоящему сжаться, она проснётся? И никакое тёплое и ютное одеяло не спасёт от холода, не подарит того ощущения покоя, уюта и защищённости, которое дарят его объятия.
Но утро всегда неизбежно. Под ухом истошно надрывается будильник, безжалостно окуная её в холод реальности, вырывая из объятий сна.
Она встаёт, ещё не успев окончательно проснуться, собирает вещи и идёт на работу.
Может быть, сегодня вечером она сможет досмотреть свой сон. Она надеется на это всем сердцем, в глубине души зная - не сможет. Её сны никогда не повторяются... Но будет другой сон. Обязательно будет.
Ведь... будет же, да?