Ненавижу тишину.
Она сводит меня с ума. Хочется кричать и биться в стены.
Это не та тишина, что возникает при отсутствии других звуков. Это внутренняя оглушающая тишина.
От неё не спасает ни включённая музыка, ни вполне активная деятельность вокруг.
Словно внутри меня заперто что-то. Или кто-то.
И этот кто-то очень хочет на волю. Рвётся, бьётся о внутренние стены. Срывает ногтями... когтями обои, выламывает паркет и швыряет его в окна...
В этой комнате нет ничего. Только бетонные стены, оклеенные белыми обоями со светло-серым узором, бетонный же пол, сверху прикрытый старым щелястым паркетом, окно... Старая деревянная рама, покрытая облупившейся белой краской, два стекла.
И сколько ни рви, ни ломай, ни разбивай - всё останется целым.
В окно точно так же будет литься белый свет. В углах по-прежнему будут прятаться тени - лёгкие, светло-серые. Белый потолок будет так же нависать над головой, целый, хотя она не раз пробивала в нём дыры. На полу будет лежать старый светлый паркет. На стенах останутся бело-серые обои. И оглушающая тишина. И девушка в чёрной майке и штанах, с длинными прямыми волосами, будет сидеть в углу, с ненавистью глядя вокруг себя ярко-зелёными глазами.
И вновь она с криком начнёт кидаться на стены. рвать обои и в кровь разбивать пальцы о бетон. Бить в стекло, которое не бьётся. Ломать паркет и швырять его вокруг себя.
И где-то далеко-далеко, в реальности, я буду задыхаться от тишины, орать на всех, кто меня хоть пальцем тронет, врубать музыку на полную громкость и задумчиво смотреть на сигареты. А потом отворачиваться и отходить от ларька.
Лучше уж так.
Перетерплю.
Перебешусь.
Мне ведь не впервой.
Ведь иногда в этой комнате появляется второй. Он не заходит через дверь - двери нет. Он не прилетает через окно. Он просто появляется из теней. Усмехается, ехидно глядя на своё отражение. С девушкой их различает лишь причёски - у него короткая стрижка, а у неё волосы до середины спины - и одежда. Если девушка босая, в чёрной майке и штанах то на парне высокие тяжёлые ботинки на шнуровке, штаны из плотной ткани, футболка, косуха и кожаные перчатки без пальцев. Всё чёрное.
Он протягивает руку. Она в ответ протягивает свою. Со стороны кажется, что по сравнению с рукой парня, рука девушки тонкая и хрупкая. На самом же деле, они одинаковы.
У него уверенные и чёткие движения. Он не рвёт обои, он просто одним ударом выбивает стекло, о которое она могла долбиться несколько часов. Он проламывает потолок, делает дыры во внешних стенах.
Они никуда не уходят. Так и сидят на подоконнике или полу. Она больше не кажется слабой. Они вместе смеются чему-то своему. Он учит её правильно рассчитывать и применять силу. Она завязывает на его коротких волосах невесть откуда взявшиеся бантики.
А я безумно смеюсь, совершаю необдуманные поступки, не дожидаясь, пока кто-то мне поможет или подскажет, бью морды всем козлам, которые невольно оказываются под рукой и что-то вякают, прыгаю с моста в воду - по приколу же! И я счастлив. Безумен, но счастлив.
Ведь так весело, когда тебя двое.
Пусть мы и прячемся под третьей маской, мы всегда вместе.
Незримо и неощутимо иногда, но вместе.
И нас не удержат никакие стены.
Я свободен.
Я свободна.