• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: творческий бред (список заголовков)
22:49 

Писец буйствует.

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Вспыхнет новое солнце над крышами пыльной Москвы,
Вознесётся с утра к небесам колокольный смех.
Наши страхи и слёзы сгорели на солнце, мертвы,
И сейчас мы хотим, чтобы свет наш коснулся всех.
Чтоб на улице нам улыбнулся чужой человек,
Чтобы белым драконом неслись на восход облака,
Золотые глаза чтобы видели с неба всех,
Улыбаясь радостным дуракам.
Чтобы дружба и верность - навек и без права угаснуть,
Счастье пусть озарит ровным светом людские сердца.
Как бы плохо нам не было раньше, мир так же прекрасен,
А у жизни не будет конца.

А когда придёт время исчезнуть - ну что ж, мы уйдём
Босиком по тропинке сквозь солнечный хвойный лес,
И пусть песня последняя, что, уходя, мы поём,
Достигнет небес.
Мы уйдём, но уйдём не бесследно, живя душой.
Вновь родимся, вновь жизни пройдут года,
Но мы будем верны этой истине очень простой
Навсегда -

Если хочешь ты быть счастливым - так будь!
Прошлого нет, есть один только миг и час.
И все светлые силы таятся, ты не забудь -
В нас.

@темы: стихи, творческий бред

04:08 

Сова клиническая.

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Я.
Когда-нибудь.
Перестану.
Ложиться.
После.
Четырёх.
Часов.
Ночи?
.
.
.
.
.
.
.
Вряд ли.

_____________________________
...потому что на меня накатывает эдакое меланхолично-размышлизменное состояние, и вообще двигаться не хочется, даже если хочется спать.
Неееееет, нужно обязательно пожрать/посмотреть фильм/попить чаю/написать стихотворение/сделать (внезапно) домашку по японскому/etc.
_______________
"Ты помнишь".

Ты помнишь? Когда-то мы были приручены.
Ты знаешь, наверное, даже взаправду.
И мы отдавались на волю случая,
Мы не загадывали на завтра.
Мы пели, как птицы - песнь лебединую,
Мы жили, как будто нам завтра - на плаху.
Как будто из нашего сердца вынули
Ту часть, что в ответе за боли и страхи.

Проснись же и вспомни, что мы - не менялись,
Что пламя по-прежнему пляшет в груди!
Проснись, и рассыпав искрами радость,
Танцуй, не гадая, что там, впереди!

Ты помнишь? Когда-то мы были крылатыми,
Но где же теперь наши пёстрые крылья?
Не думай - лети с водопадом вниз, в радугу,
Вдыхай полной грудью дорожную пыль.
Свобода - внутри, даже если закованы
Мы в цепи работы, семьи и богов.
И мы всё отринем, не дурите нам головы,
Ищите других вы таких дураков!

Проснись же и вспомни, что мы - не менялись,
Что пламя по-прежнему пляшет в груди!
Проснись, и рассыпав искрами радость,
Танцуй, не гадая, что там, впереди!

Ты помнишь? Когда-то мы были приручены,
Но нас не сажали на поводок.
И мы, отдаваясь на волю случая,
Бросались, как в омут, вверх, сквозь потолок.
Ты помнишь? Когда-то мы были крылатыми.
Мы пели без страха о главном: о том лишь,
Что если летишь с водопадом вниз, в радугу -
Не думай о прошлом. Ты помнишь?
Ты помнишь.

@темы: Глюки, жизнь-тяжёлая штука... но чертовски увлекательная!, стихи, творческий бред

19:35 

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Улицы. Их никто не слышит. Всё забито шумом машин, криками замёрзших людей, раздающих листовки, болтовнёй... Никто не слышит самих улиц.
Остановись. Прекрати спешить, это мешает. Это проблема всех больших городов - неимоверная спешка, словно мы попали в фильм "Время", и торопимся жить, пока не истекли последние минуты.
Остановись и успокойся. Сними наушники, если ты слушал музыку. Не бойся, что тебя толкнут, всегда можно отойти к стене. Не будь толпой, муравьём, спешащим куда-то с мрачным выражением лица. Да, приглядись к ним - у всех лица напряжённые, словно они с чем-то борются. Словно постоянно думают о чём-то, хотя, конечно, это далеко не всегда так. Коснись пальцем точки между бровями. Не хмуриться! Расслабься, у тебя такое же напряжённое лицо, это неправильно.
Глубоко вдохни, посмотри сквозь толпу, вообще "сквозь", ни за что не цепляясь взглядом, и прислушайся к отдельным звукам. Сначала - только к звукам. И как только ты услышишь голос улицы, тебе откроется новый мир, наполненный тем, что всегда рядом, но незаметно - потому что мы привыкли видеть плохое.
"Мам, мам, смотри!" - прыгает маленький мальчик, дёргая молодую женщину за рукав и показывая куда-то пальцем. Посмотри туда, и увидишь что-то, доступное только детям. Голубя, который забавно пытается не навернуться с качающегося провода, смешную вывеску ближайшего кафе, из которого, кстати, вкусно пахнет чем-то сдобным, бродячую кошку, флегматично взирающую на проходящих мимо людей со ступенек магазина.
Сверни в какой-нибудь переулок. Здесь на порядок тише, и одновременно - громче. Кажется, всего в двух шагах была широкая улица, заполненная людьми, а тут - тишина и пустота. Но ты ошибаешься.
Слушай. Не напрягай слух, просто расслабься, но не забывай об этом. Ты услышишь, как из окон третьего этажа доносится музыка. Какая она? Тяжёлый рок, чьи-то скрипичные упражнения, фортепиано? Или это звуки шумной вечеринки?
Иди вперёд. Не торопись! Ты никуда не опаздываешь. Расслабься и не хмурься! Иди и слушай. Как звучит дорога под твоими ногами? Пляшет ли эхо между стен?
Переулки пахнут асфальтом и штукатуркой. Иногда - палёной проводкой. Иногда - чем-то вкусным. Возможно, это из окна доносится запах чьего-то обеда, а может, во дворах спряталось маленькое кафе.
Иногда здесь пахнет глиной или песком. А ты не знал? У них тоже есть свой запах. И у воды есть. Разумеется, я говорю про чистую воду, а не этот ужас из-под крана, который может пахнуть вообще чем угодно.
Пройди через детскую площадку. Неважно, есть на ней кто-то, или нет. Иди и слушай. Какие-то неразборчивые слова, просьбы дать ведёрко, "а то я с тобой дружить не буду", скрип качелей. На скамейке сидит девочка с книжкой - наверное, присматривает за младшим братом. А вот и он - бежит, счастливый, перемазанный по уши, размахивая руками, "Памари, памари, то я делал!" Девочка тяжело вздыхает, опускает книжку и покорно идёт смотреть - иначе ведь малец не отстанет.
Если никого нет - не беда. Сядь на качели. Забудь, сколько тебе лет, никто не просит раскачиваться и прыгать, если ты не хочешь. Просто посиди, послушай, с каким звуком они качаются, почувствуй, что они пахнут железом. А может быть, краской? Как знать, это же твои качели, меня там нет.
Улыбнись. И слушай. Как падает снег или как шелестят листья. Как мальчишки гоняют в мяч. Как цокают каблуки по асфальту. Как мурлычет кот, разлёгшийся на солнышке. Как плещется вода в фонтане или озере. Как играет музыкальная шкатулка в руках какой-то девушки. Как скрипят качели на площадке. Как танцует эхо между стен. Как шуршит гравий под ногами. Как бьётся твоё собственное сердце.
Слушай.

@темы: творческий бред

22:15 

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
"Ангелу"

На улицах мокрыми серыми пальцами
Снег.
Подняв воротник, я отчаянно жду
Лета.
На детской площадке заливистый пьяный
Смех,
А солнце гуляет с другими, наверное,
Где-то.

Промокли ботинки от неба холодных
Луж.
Машины несутся, на стёклах и номерах –
Грязь.
В толпе не найдёшь ты пяти настоящих
Душ,
Да и те – за колючей проволокой –
Не лазь!

Тихий звон от сырости лопнувших
Струн.
Скрип половиц, которых грубо коснулся
Шаг.
В зеркалах отражаются призраки алых
Лун,
И пульсирует огненной болью стук крови
В ушах.

Средь обшарпанных выцветших стен потерялся
Крик.
Потревожен движением воздуха чей-то
Сон.
С глазами младенца печальными ангел-
Старик
С ободранных крыльев стряхнёт поражения
Стон.

Из глубин неизвестного прошлого вырвется
Зверь.
Кровь слезами сочится из мраморных глаз
Мадонны.
На два оборота ключа заперев проржавевшую
Дверь,
Белый некогда ангел не спеша примеряет
Погоны.

Не бывает победы в самой священной
Войне.
Тьме и Свету не суждено победить
Бесконечность.
Я лампу зажгу, что от века стоит
На окне,
И буду смотреть, как зарёю становится
Вечер.

За рассветом всенепременно придёт
Закат.
Тёмным вечером вновь обернётся
Утро.
Но мы вновь зажигаем огни, чтобы, бросив вниз
Взгляд,
Старый ангел с улыбкой подумал, что нужен
Кому-то.

На улицах мокрыми серыми пальцами
Снег.
Подняв воротник, я отчаянно жду
Лета.
А где-то там, высоко в небесах, погибая
За всех,
Серый ангел у серого чёрта вырывает
Победу.

@темы: творческий бред, стихи

02:49 

lock Доступ к записи ограничен

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
графоманство

URL
02:26 

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Нам просто надоело быть хорошими.
Непогрешимыми. Святошами.
Мы просто вдруг решили бросить вожжи,
И путь всё будет так, как сложится.

Нам просто надоела эта правильность.
Ну её к чёрту - пусть с ним и останется.
Мы на кон всю эту жизнь поставили -
Жизнь, смерть, адекватность, реальности.

Мы просто устали быть такими, как надо.
Мы были ими, где наша награда?

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор

@темы: творческий бред, стихи

23:01 

Вспомнила

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
******лови удачу за хвост!
___________________
Строчка, с которой всё началось.
Закончу с латынью - и посмотрим, что из этого выйдет.

@темы: творческий бред

22:49 

"Мы будем жить вечно"

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Мы будем жить вечно.
Росою по пальцам
Бежать и смеяться,
Летя в бесконечность.

Мы будем жить вечно,
Не прячась от стужи
И боли сердечной -
Покой нам не нужен.

Мы будем жить вечно,
Летя в Пути Млечном,
Друг друга теряя
И вновь обретая.

Пусть даже не вместе -
Мы будем жить вечно.
Гоняя по встречной
За Смертью - невестой.

И пусть не святые -
Мы будем жить вечно,
Сомненья пустые
Отпустим под вечер.

Я знаю, непросто
Нам победить звёзды.
Но верю беспечно -
Мы будем жить вечно.

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор

@темы: стихи, творческий бред

01:41 

Кот пишет ответное послание...

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Я не слышал тебя двадцать семь дней.
Ни слова, ни признаков жизни.
Кто бы подумал, что станешь родней,
Чем многие знакомые, мой призрак?

Полтретьего ночи, мы не думаем даже спать.
Безумием лёгким накроет нас лунный свет.
И только тебе я могу обо всём рассказать,
И ты можешь всё рассказать, знаю я, только мне.

Так странно... ведь есть у меня друзья.
Да, пусть раз-два и обчёлся, но я доверяю им.
Но почему, презирая слово"нельзя",
Я тянусь сердцем за светом твоим?

Мы оба безумны, играем в карты на смерть,
Гуляем по Той стороне нерассказанной сказки.
Я мог бы быть мягче, другими людьми не вертеть,
Но я на другое натаскан.

И вот я иду, заперевшись в себе ото всех,
Гляжу пред собою я невозмутимо и гордо...
Мечтая услышать придуманный мною же смех
И ехидное: "Здравствуй, кошачья морда!"

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор

@темы: творческий бред, стихи

21:52 

Кот развлекается.

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
22:26 

Выдёргиваю со своих старых лирушных дневников стихи.

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Кот нашёл свой относительно рифмованный пиздец, который он писал в 12-13 лет, а конкретно - в период безумной (и, естественно, несчастной) любви. Возможно, что-то из этого подвергается облагораживанию, но с оооочень большим трудом. И это - только наиболее нормальная треть, включая одинокие стихотворения, в которых любовь не упоминается. Остальные две трети лучше не видеть. Мне никогда не было так стыдно.

Вы всё ещё хотите это видеть?

@темы: Депресняк-дэс, старое, стихи, творческий бред

03:39 

Точняк. Оно самое.

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Нет бы там домаааашку сделать или спааааааать лечь...


@темы: стихи, творческий бред

02:38 

Похоже, у меня чешутся руки.... Или ещё какое-то место...

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Я хотела сказать, что рассказ - о Чеширских котах,
Но пальцы мои мне соврать опять не позволят.
Потому что стынет холодным огнём на губах
Лёгкий отблеск непролитой кем-то крови...

***

Знаешь, просто коты не спят по ночам.
Они курят, пытаясь унять головную боль.
Они обещают по-новой жизнь с завтра начать,
И, чтобы не было завтра, болтают с тобой.

Они говорят ни о чём, забивая посты
Смайлами, видео, снимками - лишь бы забить,
Лишь бы им не было пусто, ведь люди пусты,
Когда им кажется, что они перестали любить.

Они не молчат, потому что в молчании - страх.
Не плачут, поскольку не любят, когда их жалеют.
Смеются, когда от боли темнеет в глазах,
И мысленно просят у неба шанс сдохнуть скорее.

Они видят вещие сны не только в четверг,
Они слышат вещие сказки не лишь в полнолунье,
Улыбкой одарят того они, кто их отверг,
Хотя в их груди полыхает оживший Везувий.

Они не рисуют картин, из-под их руки
Взлететь могут самые разные птицы,
Вспорхнут шумным облаком вверх к небесам мотыльки,
И в пении ветра твоя душа вмиг растворится.

Они никогда никому не желают зла,
Поэтому, встретив их, спрятать не сможешь дрожи.
Не хотят быть страннее вас, прячут источник тепла,
Так что внешне они на людей всегда очень похожи.

Но как-то раз, случайно взглянув назад,
Заметишь, как свет на секунду окутал пальцы,
И как затаённая боль в чьих-то странных глазах
Помогает его губам
ещё громче
и громче
смеяться.

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор

@темы: стихи, творческий бред

21:08 

По "Дому, в котором..."

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Каждый из нас по особой дороге идёт,
Нить Ариадны со звоном стекает с небес.
В неловких движеньях колясников слышен полёт,
А сквозь пёстрые стены порой прорастает Лес.

Отвернувшись от мягкой улыбки голодной стены
Ты услышишь, как кто-то идёт по твоим следам.
Здесь Наружным глазам Настоящие не видны,
Зря ты думаешь: "Я им себя не отдам".

Пара слов породит многотысячный отклик эха,
Всё, что сказано - что-то несёт в себе.
Ты можешь не знать, но твоё: "Я нормальный!" - помеха,
Чтобы выжить - расти кольчугу из бед.

"Нормальным" тут быть - само по себе ненормально,
Не пытайся защиту искать в бесконечности слов.
Ты ведь можешь кроить под себя реальность,
Если захочешь, конечно. Ну что, новичок, ты готов?

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор

@темы: стихи, творческий бред

20:20 

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Иногда мне кажется, что отрывки текста живут собственной жизнью. Чем больше в них вкладываешь, тем живее они.

...Виски пронзает вспышка боли, и я падаю на пол, разбивая лоб об выщербленную плитку. Больно.
Какая боль больнее? Я задумываюсь, всё так же лёжа на полу и следя взглядом за красными разводами, протянувшимися от моей головы к стоку.
Начинает ныть всё тело, начиная с руки. Она вроде как подзажила, но до полного выздоровления ещё ой как далеко. Потом боль ползёт выше, к плечу, а от него растягивается на пол-спины и весь левый бок до поясницы. Там вспыхивает с новой силой и захватывает позвоночник до самой головы, перетекает в затылок и, довольно оскалившись, расползается по всему мозгу. Зрение начинает терять цвет, становится зыбким и чёрно-белым. Мне кажется, или крови стало больше? Сверху словно натягивают тонкий алый платок, и все оттенки приобретают красноватость.
Я не могу пошевелиться, от боли начинает подташнивать, но нет сил даже на спазм.
Угол обзора сужается. Сначала я перестаю видеть, откуда льётся вода. Потом в мерцающих тенях исчезают краны. В итоге остаётся только хвост кровавой дорожки и пятно стока...

@темы: творческий бред

03:03 

Что-то меня не в ту степь понесло...

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
"Ангел"

Ты знаешь, мой друг - всем нам бывает плохо.
Кто-то поныл и сдался, кто-то борется, зубы сцепив.
Тебя это утро разбудит случайным вздохом,
В ушах зазвучит неизвестный, но чем-то знакомый мотив.

Я тенью в окно проскользну, усядусь на подоконник,
Не знаю - увидишь, почувствуешь или останешься спать.
Я здесь, дверь закрыта от призраков и посторонних,
Вот только нам эту дверь тоже нельзя открывать.

Послушай, ты спи, просто вспомни с утра тихий шёпот,
Просивший тебя не замёрзнуть от касания рук.
И верить хоть каплю в себя, знаешь, друг, хорошо бы...
Я сижу и смотрю на тебя, ожидая. И вдруг...

Нет, стой! Я прошу, умоляю - услышь!
Не старайся пробить эту стену, ведь есть же в ней двери!
Я тихо плачу, слушая, как ты кричишь.
Похоже, опять неудача в моей поднебесной карьере.

Босая, я встану на край и закрою проём.
И пусть ты сильнее меня - упадём, так хотя бы вместе.
Послушай, не надо! Ну, хочешь, мы вместе споём
О том, как кричал даже воздух в холодном подъезде?

Он и правда кричал, и ты это тоже слышал -
Прибежал домой, и схватился в момент за тетрадь.
Я не уверена, что это - послание свыше,
Но нам не позволено нашим хранимым мешать.

Теперь я смотрю, и меня разрывает от холода,
От боли и страха - моих и твоих, поделенных.
И мне наплевать, что молчание - это золото.
Я кричу, не могу не кричать, ведь эмпаты на деле мы.

Ты не слышишь. Не странно - всё залито болью,
И алым пятном расплывается кровь по воздуху.
Я заберу это. Я умру за тебя, с тобою,
Потому что иначе нельзя - нам, крылатым, не положено отдыха.

Нет конечно, бросить всё и сбежать - вариант не запретный, но...
Потерять, отпустить, или нет - просто бросить хранимого...
Все мы гибнем за вас, если время не ваше. Так заведено.
Потому что коль взялся спасать - так спаси его!

И, как бы мне не хотелось об этом забыть,
Мои долг и жизнь мне это позволят едва ли:
Хранимые могут не знать нас и не любить.
Хранитель, который не любит хранимого - провален.

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор

@темы: творческий бред, стихи

23:59 

lock Доступ к записи ограничен

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
05:04 

:3

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
22:42 

"Грань". Отредактированная версия.

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
За окном плачет дождь, а я просто сижу здесь с гитарой,
Улыбаясь чему-то, как будто бы в сказочном сне.
Дни идут, мелкий дождь превращается в снег,
А в ушах всё звучит тот мотив – бесконечный и старый.

И пускай зажигалка сегодня заменит свечу,
Пальцы сами находят своё положенье на струнах.
И танцуют ветра в иероглифах, вязи и рунах,
Я не слушаю, но понимаю их, и, как и прежде, молчу.

В зеркалах по ночам появляются странные тени,
Они пляшут под странную музыку Той стороны,
Навевают неспящим и кошкам волшебные сны,
Что полны бурей мыслей и радугами откровений.

Там, на Той стороне, всё практически так, как у нас,
Только знают они что-то, нам незнакомое,
И мы тянемся, жаждой открытий ведомые,
Как к огню мотыльки, и в огне том сгораем подчас.

Слышен звон от заоблачных струн неизвестного,
Он зовёт, он же гонит нас прочь от опасности,
Но отмеченные не размениваются на частности
И готовы погибнуть, но всё ж одолеть эту лестницу.

Перебор струн гитарных спугнёт красоту наваждения,
Плачет дождь по утраченной мною когда-то наивности,
А на мокром стекле проступает узор растворимости,
И я в нём растворяюсь вся. От смерти и до рождения.

(с) Маккуро Ооками aka Мантикор
запись создана: 07.11.2013 в 19:05

@темы: творческий бред, стихи

23:56 

Принимать нас за хороших людей непростительно глупо с твоей стороны.
Мы просто люди с разных планет,
И Луна нам по-разному светит.
Знаешь что - я тебе подарю свой секрет,
Только ты обещай... заметить.
Не пойми его, лишь не забудь.
Спрячь куда-нибудь в угол квартиры.
Дай ему посидеть, отдохнуть,
И не делай мишенью в тире.
Впрочем, можешь с ним делать, что хочешь,
Даже вовсе убить, наверно,
Мой секрет - он доверчивый очень.

Отраженье в окне вечернем
Напугает его до дрожи,
Он придёт к тебе прятаться в плед.
Мы с ним, знаешь, очень похожи.
Жаль, меня в этой комнате нет -
Но я боюсь, когда касаются кожи.

У меня девяти жизней нет.

(с) Маккуро Ооками

@темы: стихи, творческий бред

Гримёрка погорелого театра

главная